LA MODA POÈTICA. Juan Josè Bocaranda E

LA MODA POÉTICA
Juan Josè Bocaranda E

Quizás  o seguramente yo no estoy

a la moda,
a la moda

en la forma de “escribir” poesía.

Pero es que ¿acaso la poesía “se escribe”
como una receta de cocina,
un parte de guerra,
un formulario para solicitar colocación,

una fórmula para curar la tosferina,
una lista de compras,
un recado de pan a la vecina?

La poesía “nace”, no “se hace”.

Nace como un parto natural,
como vienen  al mundo una corona de coral,

un becerrito, una flor, un lucero, un colibrí,

el agua del arroyo, un grito,
con la expresión que brota del epicentro

de un deseo, de un acto de fe, de una consigna,

de un gesto de rebeldía, de una pasión,

de un sentimiento,
con el ímpetu del alma que se asfixia

y necesita

un golpe de luz, una esperanza

o el simple clamor de subsistencia

o el simplicísimo gusto de lanzar

una deprecación o un canto,

con la espontaneidad del muchacho

que desliza una piedra

sobre la pista líquida de un lago.

La poesía puede ser también

mero deseo

de descargar un peso del alma,

de vaciar los pulmones

y renovar la vida.

Porque la poesía no se planifica

como se conciben y calculan

las proporciones y las líneas

de una carretera,

de un puente, de una embotelladora

de cerveza

de un hospital, de una represa.

La poesía no es una torre de hormigón

armado o desarmado:

es un árbol, una flor,  un rio.

Si alguien abre las compuertas

del alma

para que salte un manantial,

o las ventanas

para que se lancen al espacio

las palomas,
nadie tiene derecho a exigir

que el brote del agua

o el aleteo de aquellas alas.

se dibujen al son de determinado

sonsonete,
ni tiene el derecho a descalificar

a quien decida

expresarse a la antigua

como los viejos poetas.

Tampoco tiene derecho

a prohibir, como guardabosques ominoso,

que se entonen himnos o se canten salmodias

a los ríos, al azafrán, al apio, a la cebolla,

al canto de las aves, al florecer del horizonte,

al rezongo monótono del agua, a las voces

airadas del volcán, a las risas del jardín, al alma

de lo que viene

al mundo sin maquinación artificial.

En fin

para no seguir con este cuento

que cada quien cante su canto

cantando  lo que quiera cantar.

Que cada quien se dé a cantar

como le place
es decir,
como le nace.